El día del medio: jueves
“En un pozo de café está girando el mundo”
Belen Gopegui.
El ruido de mi cama hueca es ya insoportable, rebusco entre la ropa recién apilada, me calzo y visto y salgo a correr. La niebla se escurre debajo del puente y el sol, redondo como una inmenso plato de judías, entra por las casas hasta decir adios. Su esfera perfecta compite con la luna que comienza su andadura. Hacía tiempo que no me ponía esas zapatillas, han acondicionado la rivera, los charcos han crecido y los perros se reconocen por detrás. Hay nuevas farolas y nuevos nombres, se han inventado parques, huele a conífera y a moho.
El mundo de los parados resulta inquietante sobretodo en otoño, cuando niños y madres han colgado de la nevera las actividades extraescolares, cuando los mayores planifican finiquitos, cuando se estrenan las nuevas temporadas de la tele y uno se dice que pronto habrá que adelantar la hora. Por cierto que la tele apesta más en estos tiempos, es un tópico decir que vamos a peor. Para los que se han acostumbrado a cierto desorden próspero, la incertidumbre también asusta. “Al borde de la recesión”, titulaba en portada El País el jueves pasado. Lejos del susto, son ellos quienes me producen. ¿Qué clase de patinaje neuronal hay que tener para decir “al borde de la recesión”? Se puede escribir al borde del abismo del caos de la locura del camino como la novela de la crisis…¿de la recesión? pero ¿es que en el recorte de personal echaron al corrector de estilo? “Si, si, estoy al filo de la desaceleración económica”, comenta el punto 8.000. “Aja- responde superavit -no sabes lo que te pierdes” Suspendo en cifras, citas y datos, me voy a México. Echare de menos sus lametazos tibios, sus poros abiertos, echare de menos la tersura de su voz, su forma de cantar y de mirar (en efecto), sus silencios, ese espacio compartido de carácter intangible. Echare de menos el desorden, la respiración, el sueño, sus cagadas, su forma de mover la cola. Mi perro Tango es el mejor perro del mundo. Si, si, es así. Echaré de menos el tiempo y tu lo sabes, pero no hay palabras públicas, comeré enchilados, beberé tequila, escribiré, en una de las ciudades más grandes del mundo. La bici rota en medio de mi cuarto parece arte dadá. Estoy.
Han contestado. Me voy a México: a La Jornada.
Meneame
del.icio.us
Descubrí que en una página web sobre “bitácoras” decían “a ver si sabemos algo más del autor del blog historias inflamables". Después de algo pensar, solo se me ocurren tonterías clásicas: Nací en Zaragoza (Aragón, España)en 1984, (aunque el mismo día que George Orwell!!! El 25 de junio), ¿historiadora?, periodista... Que decir, me gusta la literatura, la calle, la gente, el viaje, la luna, el azar. Un abrazo fuerte a amigos, familia y criaturas.