Donoso y los Betorringas, Sinflow, un grupo de blues y Zobux y Nothink- Menos mal que existen bares donde resguardarse de los villancicos enlatados de los centros comerciales. Entre toses y fiebres apaciguadas he caído, casi sin pretenderlo, en una serie de conciertos y representaciones la última semana. Que no nos cierren los bares porque ¿a dónde irá todo este arte?

La habitación del Desafinado se fue llenando media hora antes del comienzo. Performance, música, recital y pintura. En el escenario tres sillas y un caballete, del que brotó el retrató del odio. En dos horas... perfiló y retocó los gestos sutiles de un rostro, a quien las patas de gallo, el rictus, la inclinación de las cejas, el blanco del ojo, hacían malvado. Impresionante. ...jugó con el celofán y las cerillas. Habla bajito y tiene valor. Julio recitó poesías viejas (la ya querida Zaragoza, una brutal Espartaco) y poesías nuevas, que miraban al paraíso perdido de la infancia con una madurez singular, a marchas forzadas. Cuando él levanta la voz, el bar se calla. De los rincones cotidianos se despliega el universo y te hace soñar. Y Beto, Abel, Luis tocaron guitarras y armónica, a veces para acompañar, a veces composiciones en sí. Se compenetran y como no entiendo de acordes me abstendré de decir chorradas. Pero me gustó.  Nunca dejará de impresionarme como han capeado la marejada y vuelto a buen puerto. Son unos supervivientes enamorados de la música. Donoso y los Betorringas. Fue el jueves día 20.

El miércoles 26 “Sinflow” actuó en la Morrisey. Hacen teatro con poco decorado y mucho humor, lo que demuestra que no se necesitan grandes inversiones sino imaginación. Eso sí, disponían de un equipo de sonido que hacía ruiditos de agua, caídas, chasquidos y reproducía música. La primera mofa cayó sobre los grupos de Rap, malotes con sus camisetas holgadas acaban conquistados por un “Eva Maria se fue buscando el sol en la playa...” El squetch de caricaturas francesas, británicas e italiana quedaba algo cojo. Un garçon intelectual, dos policías británicos agitando cucharillas y una pareja di amore finito o infinito. Sinflow suele recurrir sin excepción a dos temas: el revolucionario edulcorado del 68 y el cine negro americano (“dejé a los chicos con la criada...”, “Yo era un soldado de Vietnam, amo la libertad, la justicia y la patria- y se estira los tirantes”) La gente comenzó a reír cuando entró en escena el tema sexual: el doblaje de una peli porno. Alfonso, un remilgado traductor llega a la sala de doblaje, “¿Qué es esto mmmmmmmmmmm....? Una mamada” Alfonso se siente inspirado para improvisar pero un genial...le corta de continuo.  Demasiada mamada, mucho gay y poca comida de coño. Puntos divertidos sí, aunque me gustó más el último espectáculo.

El jueves 27  en el Zorro me pidieron seis euros para entrar. Había un concierto de blues. Caí allí sin pretenderlo, pero me encantó, no recuerdo su nombre (si, ya sé, es importante) tocaban versiones de un blues a ratos desgarrado, extrovertido, melancólico. Un blues que daba ganas de vivir. Me dio la impresión de que llevaban años viviendo en un pueblo rehabilitado. Allí estaban sus amigos y familiares, coreando con entusiasmo. Y algunos despistados con gafas de pasta, con rizos, con cara de interés. Y la hija de la cantante desbordaba esa sonrisa que se te instala en la cara sin decisiones previas. Era como si las actuaciones y los años se hubieran superpuesto a los días. Los del grupo, por un lado eran muy naturales, por el otro tocaban y cantaban con una magia que calaba bastante más que la cerveza. ¿Música desnuda?

El viernes Zobux y Nothink, un duo madrileño tocaban en El arrebato. El arrebato es una sala oscura y estrecha. En su centro se yergue una columna que sujeta el techo pero que molesta mucho. ¿Hard rock? ¿metal? La gente estaba      al principio quieta, después comenzó el pogo. Pantis de mallas, botas, codazos, música rápida e intensa.

La mayoría de estos músicos y artistas, que calientan los agujeros de los bares y nuestros corazoncitos (melodrama, sarcasmo, sentimentalismo... eso y algo más es la cultura popular, ¿no?) ganan más bien poco con su música, cuando no tienen pérdidas, pero hacen lo que quieren y pueden. Y eso no tiene precio. Que no nos cierren ni los bares ni la noche, porque hay algo de irrepetible en los directos que parecen espontáneos y que no se encuentra ni en los cd´s originales ni en las descargas del emule.

Zaragoza, 30.12.2007.

De nuevo viajo a Madrid. Espero así cerrar la espita de turrón y multitudes. Y multitudes las ha habido desde luego. No sé. Esta ciudad sin tregua me inspira. Llegué el día 30 cuando una marabunta de católicos fundamentalistas se manifestaba en torno a los símbolos patrios de la plaza Colón ¡por la sagrada institución familiar! Por fortuna no descendieron al metro por el que deambulaba yo. (Rouco me recuerda a Roco, pura cercanía sonora...donde dije digo digo diego, verga, digo tiara...)

                                                                                 Fuente: El país.com

Yo deambulaba como Zazie[1], boquiabierta por los olores que emana las bolsas de patatas fritas y los periódicos rotos. El servicio de limpieza estaba en huelga, y eso se nota. Está bien, porque así notamos que la subcontrata de limpiadoras no trabaja por amor al arte.

Llegué a mi destino temporal, después de cenar en una casa por Lavapies, fuimos a tomar las uvas a la puerta del Sol. Era día 30 sí, pero una marea de jóvenes madrileños estaba allí, furor presente, dispuesta a celebrar las campanadas de fin de año con sus amigos, para así poder celebrarlas el día 31 con su familia. Lo que, de alguna manera, rendía pleitesía a la manifestación celebrada unas horas antes. “No mamá, papá, abuelita, aunque tenga 32 años pasaré el fin de año con la amplia o nuclear o monoparental institución. No os dejaré solos” Litros de calimocho, de cava, seguridad y simulacros de campanadas: El día 30 ingieres doce lacasitos, pelotazos, nueces, lo que quieras, y haces como si todo fuese cierto. También es una creación esto de los ritos de paso ¿no? y el día 30 el alcohol es más barato...así que...si no nos dejan prescindir de las tradiciones familiares y de los cómicos y horteras playbacks televisivos, inventamos un ritual paralelo con voz de falsete y todos contentos.

El lunes 31 a las ocho, la multitud que me encontré iba corriendo. “Huyen”, me dije. Pero no. Camino de Vallecas un río de camisetas naranjas coreaba himnos anímicos para terminar la San Silvestre. La San Silvestre es media maratón que se celebra cada año y que congrega a más de... personas. Los primeros veloces, los últimos barrigudos.  Desee secretamente ser uno de ellos, de los primeros y sin peluca, para poder salir del atasco de la M-30. Y después me los encontré en el metro, bien sudorosos para hacer juego con los túneles. Un vagabundo charlaba indignado con su amigo invisible, “¿Tu te crees? Correr es de conejos y caballos, pero no de personas, las personas no corren, que chorradas decir que eso de correr es natural –y entré en su campo visual- ¿Y tu que miras? ¿tu no te cansas cuando corres? Si te cansas es que no es natural, es algo artificial, buf...chorradas....” Ingenua, le traté de explicar que, allá por el paleolítico, los hombres ya tenían que correr en bandas de 15-30 individuos si querían cazar al mamut o que el tigre con dientes de sable no les cazase a ellos. Pero no funcionó. “¡Correr es artificial!ª”

                                                                              Fuente: El país.com

Enfrente había un anuncio alucinante de una revista católica. Era la tercera vez que me lo encontraba. Su rótulo principal era: “Mira a la realidad de frente. Un cristiano no utiliza condón”. En los tres minutos que faltaban para que llegase el metro salió inevitable el tema de la familia y la manifestación de Colón. Yo pensaba, “Me voy a hacer cristiana, con lo engorroso que es follar con condón...” y para aquel hombre, solo, viejo y loco, resultó que la Familia en letras mayúsculas si que era natural y eterno. Más que correr, por supuesto. Y era causa justa de congregación de los obispos (que tildan de ¡radical!! la política “laica” de Zapatero) ¿Será porque estaba solo, viejo y loco y no sabía lo que decía?, ¿Porque iba a pasar el fin de año en un rincón del metro y no tenía familia? Los vagabundos y los cardenales pueblan Madrid. (Hay pocos pero cunden) Y al día siguiente pude ver como un camarero filipino en Tribunal pateaba rabioso a uno de ellos. A un vagabundo, no a un cardenal, quiero decir. Aunque el vagabundo bien pudo acabar ahíto de cardenales...El vagabundo borracho quería salir del restaurante por la puerta de adelante, que ya estaba cerrada. Se puso pesado. El filipino, bajito, moreno, en apariencia amable, lo arrojó fuera. Como en una pelí de Far West futurista, le propinó un violento empujón hacia la calle fría y húmeda. Era su manera de decirle feliz año, ensucias mi bar. Y nadie hizo nada. Todos nos quedamos quietos. Y luego ya fue tarde. “Perdone, ¿a nosotros nos hubiese hecho lo mismo?” – dije mientras blandía mi tarjeta de crédito con chulería. Tarde. Frivolidad, injusticia y gente perdida y sola. Solo hace falta ver las estadísticas de suicidio y las del psicólogo. Pero no entiendo a 160.000 personas que se manifiestan en plaza Colón. Si, ya sé que no hay que juntar todo, pero son los mismos fanáticos que después critican la opresión del velo musulmán sobre la mujer y están dispuestos a retirar a sus hijos del colegio si su educación no es religiosa. Los mismos que sonríen complacientes al ver un cartel en contra de los anticonceptivos, etc. etc. (creo que hay 150.000 los seropositivos en España ¿o lo dicen en la radio por decir?) Libertad económica y puritanismo social. Niñas con minifalda a cuadros. Bravo bravísimi. Las sectas neocatecumenales están haciendo bien su trabajo. ¿En qué momento comenzó a parecer normal que los neoconservadores con tendencia paramilitar tomasen las calles? ¿Qué derecho creen que tienen para fiscalizar, decidir, moralizar sobre nuestra vida sexual y amorosa? ¿Será que el ultramontanismo...?

Juicio a Rasmia, por la “okupación” de un local en torrero.

El “Centro social okupado Rasmia” y el propietario del local esperan sentencia de desalojo.

ZARAGOZA.

Seis jóvenes del barrio de Torrero comparecieron el viernes 21 de diciembre ante el juez por la “okupación” de un local vacío de la Calle Lugo para organizar actividades socio-culturales con el nombre de Rasmia.

El abogado del propietario pide el desalojo del local y una indemnización por daños y perjuicios, así como el pago de las costas del juicio.

Por su parte la defensa pide la absolución de los encausados ya que no la acusación no puede mostrar ni cerradura forzada, ni ocupación permanente ni ánimo de lucro: los jóvenes que fueron a juicio se encontraban en el local de modo esporádico.

La sentencia será hecha pública a principios de enero de 2008.

Los hechos se remontan a enero de 2006, cuando varios jóvenes entraron en el local. Los propietarios, alegan que habían comandado obras mayores en el año 2002 y que querían ponerlo en alquiler.  Los vecinos testifican que el local se encontraba decrépito, que tenía filtraciones, basura y que nunca hubo sobre él anuncios de alquiler.  Los jóvenes “okupantes” de Rasmia repararon las tuberías y la instalación eléctrica, levantaron un baño, una cocina, un escenario, cerraron un cuarto para asambleas, acondicionaron una rampa y una barra y lo amueblaron. El local se abrió al público a principios de marzo, con un precedente: el 22 de febrero la policía entró en el local e identificó a cuatro jóvenes. El “Centro social okupado Rasmia” siguió adelante y comenzó a organizar conciertos, talleres, charlas y comidas populares. Las decisiones se toman de manera asamblearia una vez a la semana.

El procedimiento penal abierto trató de averiguar la condición jurídica de Rasmia, pero no logró  fueron juzgados por el Estado once jóvenes. Estos jóvenes eran “cabezas de turco”. El C.S.O. Rasmia no tiene personalidad civil ni mercantil y ningún hecho jurídico pudo echar por tierra su presunción de inocencia. Los encausados no tenían por que saber que el local carecía de contratos de alquiler. Los jóvenes, de unos 22 años,  no tenían antecedentes ni ingresos regulares. El fiscal pedía hasta tres meses de carcel para los jóvenes o su compensación económica, pero el juez falló que el caso debía tramitarse por la vía civil y no por la penal. Pese a que desde el año 1985 la ley Corcuera endureció las penas para la “okupación” en España el fiscal no pudo demostrar que Rasmia vulnerase la ley.

El propietario del local, M.Angel Artal, cuya residencia permanente se encuentra en Zuera, argüye que antes de la okupación él y su mujer solían visitar cada semana su propiedad y que la actividad de Rasmia le impedía alquilar su local. Cuando falló el juicio penal ofreció un contrato los jóvenes “okupantes” a traves de su abogado. Contrato de alquiler que los jóvenes rechazaron. “Primero intenta encarcelarnos y después nos dice que negociemos. Ni siquiera podíamos hablar directamente con él porque nos hubiese acusado de intimidación-dice Piti, uno de los integrantes de Rasmia- pues le dijimos que no. Nuestra okupación no es funcional sino que es por motivos ideológicos. A todos nos resultaría más fácil pagar cuotas de alquiler que 3.000 euros en abogados, pero creemos en la okupación como lucha social contra la especulación inmobiliaria y el sistema policial”

El centro cuenta  con el apoyo de asociaciones de vecinos de Torrero  como “La república independiente de torrero, El Cantero, Venecia y La paz.  Además colabora con asociaciones y colectivos como La Revuelta, Enrestida, 451, Pedalea, Rebel, la asambleas de jóvenes de Pamplona, el periódico la Diagonal, etc. y es plataforma para distintos colectivos.

La víspera del juicio los miembros de la asamblea organizaron una concentración de protesta y apoyo a Rasmia. Pese a la lluvia no faltaron los gritos de “Rasmia se queda, rasmia no se cierra!” y “¡un desalojo, otra okupación!.” Dos policías acudieron a identificar a los manifestantes y a comunicarles que era ilícita esa manifestación en vía pública sin previa autorización.

“Nuestro subdelegado de gobierno y otros están creando un archivo político-social y eso me preocupa-dice Abel, otro miembro de Rasmia-es la política de la sospecha y la vigilancia y está dentro, claro, del deseo de crear una imágen determinada de ciudad y defender ciertos intereses” Según Abel La autogestión es una forma viable de llevar a cabo actividades para los demás porque “no dependes ni del estado ni de ayudas privadas”, por lo que no tienes que rendir cuentas. “Tu proyecto se sostiene con el exfuerzo y el compromiso de la gente. A veces trabajas hasta 18 horas sin cobrar nada... pero  es educativo porque aprendes a hacer de todo.” En Europa están más avanzados que en España al respecto, aunque hoy la situación parece deteriorarse. “¿Por qué la ley castiga un uso social y no uno especulativo?”

El colectivo de Rasmia se plantea afrontar las indemnizaciones y las costas de los abogados organizando más conciertos, meriendas y, para empezar, un calendario erótico. Quieren definitivamente darse a conocer y ampliar sus bases sociales.

 ¿Qué es la okupación?

“Okupar” es tomar como propio, y sin consentimiento del dueño legal, una vivienda o local desocupados. En 2010 este término será incluido en el diccionario de la RAE. La okupación urbana tal y como se entiende hoy, recoge postulados libertarios (anarquistas, troskistas. situacionistas...) de la contracultura del ´68.  Este “movimiento” diferencia la propiedad de la posesión. Y diferencia la okupación con contenido político de la ocupación por mera necesidad. Se opone al capital especulativo y la privatización de los sujetos y las cosas. Apuesta libertad y creatividad del individuo en comunidad. Reivindicación de relaciones humanas no adscritas a las leyes del mercado. Se apoya y fomenta criterios y redes sociales alternativas (en general ecologistas, antimilitaristas,  solidarios...) Algunas de  las capitales europeas en donde ha florecido este ideal cosmopolita de autogestion son Copenhague (Chistiania), Amsterdam, Londres, Roma (Aldea Global) Barcelona, Berlín tras la caida del muro, Glasgow...  De hecho, tras la caida del muro de Berlín muchas casas quedaron deshabitadas y el estado acabó concediendolas a los ocupantes de facto.  Existe una ocupación destinada a la vivienda y aquellas destinadas a ser centros sociales y culturales.  En la mayoría de los Estados Europeos la ley ha sido flexible al respecto. En España la legislación al respecto se ha ido recrudeciendo. Hasta hace un tiempo un bien inmueble en manos muertas durante más de 30 años podía ser legalmente ocupado, gozaba de zonas grises en la ley y de una jurisprudencia favorable: las sentencias dependían de los años y estado de abandono o las funciones sociales de la okupación.   Esta situación cambió con la Ley Corcuera de 1992 y con El Código penal de 1996, donde la okupación se tipificó como usurpación y, al no poder demostrarla, los cargos imputados han sido allamiento de morada, disturbios, resistencia a la autoridad, tenencia de drogas... Pese a ello algunos centros  la escuela Prospe en Madrid, han sobrevivido pactando con las instituciones. La “okupación” también es rural. En Aragón se han contabilizado hasta 400 pueblos abandonados. Algunos de ellos han sido rehabitados por vecinos sin títulos de propiedad.

 Algunas actividades realizadas por CSO Rasmia:

Talleres: elaboración de presas de rocódromo, danza del vientre, capoeira, cocina vegana, clown, muñeras de la pedagogía Waldorf...

Debates y charlas: presentación del “banco del tiempo”, charla sobre alimentos transuránicos, tertulia sobre “las relaciones personales en el entorno capitalista (infancia, individuo, pareja)”, la especulación inmobiliaria, “que hacer en caso de agresión policial, conocimiento de los derechos ciudadanos”, Liberalización animal, drogas, tecnología

Exposiciónes fotograficas: “Animales maltratados” de Amnistía animal, “A traves de mis ojos”

Difusión de fanzines y periódicos y biblioteca: Acratador, No te pago, La diagonal

Ciclos de Cine: “Ciberpunk”: Blade runner, Tetsuo, El Hombre de Hierro, Akira; Génova livera, documentales “El efecto Iguazu”, “A tornallón”...

Teatro: El grupo “Creaciones Sueltas o Te Ato” representa “Pedazos, Migajas y Escarceos, El grupo Nostraxladamus: “El último salto”

Audiciones

Conciertos: Ciclo 10 de junio en el parque la Paz desde 11h hasta noche, recital de poesía Donoso y Los Betorringas, Recital de “Fiesta de la Rumba”, “31 Rap School”...

Proyecciones: diapositivas de la Asociación educativa “La Cigarra”

Presentaciones de libros.: “Carcel y el entorno familiar”

Comedores populares y Cenas. Los fondos recaudados suelen ser en apoyo a causas como “la okupación rural”, un compañero recluso en Guinea Ecuatorial, una escuela de Peru o abogados.

Participación en Batukas, masas críticas en bicicleta, bajadas por el Canal, “barras” en la madalena y conciertos en las fiestas del Pilar, manifestaciones contra la base de la OTAN, Manifestaciones anti-nazis, marchas a la macrocarcel de Zuera, manifestación “Aragón no se vede”

Carnaval y Cotillónes

Página web: http://rasmia.noblezabaturra.org/

 Cartel de la película Metrópolis

METRÓPOLIS

La compañía teatral Ché y Moché, La coreógrafa Elia Lozano, el compositor, Victor Rebullida, el director Joaquin Murillo han adaptado la mítica película de Fritz Lang, Metrópolis (1926). El resultado es un juego de danza y mimo acompañado de performances audiovisuales y un  juego de luces expresionista que reproduce con  fidelidad y estética, la obra. Sin embargo esto la hace algo anacrónica.

Es el año 2026 y la gran ciudad está dividida en dos. En la parte superior la burguesía se divierte, en la inferior los obreros trabajan en condiciones infrahumanas. Freder, hijo del amo de la ciudad, cae enamorado de Maria, una guapa proletaria que reparte caridad por los suburvios. El malvado científico Rotwarg rapta a Maria para crear un clon obediente a sus deseos de generar el caos.

Entrevista a j. (producción)

- ¿De quien partió la iniciativa de adaptar la obra de Fritz lang al teatro?

De Joaquín Murillo, el director. La idea surge hace 10 años en un grupo de teatro no profesional, que tras presentar su primera versión de 'Metrópolis' se convirtió en elo que actualmente es 'Teatro Che y Moche'

-¿Cuanto ha llevado su preparación?

En esta segunda produccion, la actual, la mas completa, la preproduccion empieza hace ya un año.

¿Que fué lo más costoso?

Lo mas costoso es sin duda la compenetración entre los sectores artísticos que participan en la obra: musica, danza, teatro y video.Uff...Como en todas nuestras obras se necesita paciencia y horas de ensayo.

-¿Y en términos económicos?

Una obra de esta envergadura necesita de un gran apoyo y siempre  lo mas caro es el aparato artístico.

-¿Como conseguisteis la subvencion ?

No dispusimos de una subvención directa sino que se trata de una coproduccion con el centro dramático de aragón (que si esta subvencionado por la dga)

-¿Vuestras expectativas se han visto cumplidas?

En principio y tras el estreno: rotundamente si. Vamos a ver como va la distribucion....

- ¿ Que proyección internacional pretendeis darle a la obra?

Sobre todo en festivales de teatro y danza: Avignon Edinburgo....

-¿Algun dato curioso?

solo se pudo ensayar con orquesta dos dias antes del estreno en el principal. Hasta esa fecha actore y bailarines ensayaban con música generada por ordenador a partir de la partitura de Víctor.

-¿Como piensas que se encuentra el teatro en Aragón?

En pausa. Necesita reactivarse

-¿Creeis que el exito de esta obra ,de cierta vanguardia, puede abrir un poco el campo a este tipo de iniciativas?

¡Ojalá!. Y que consigamos entre todos hacer un mejor teatro y un mejor teatro aragonés

Los gastos autonómicos en la Expo2008 superan los 2.270 millones de euros

La Expo2008 ha invertido más de 2.270 millones de euros de fondos públicos en las obras de Ranillas.

Según el gabinete de comunicación de Expoagua los costes se encuentran dentro de lo previsto ya que las empresas constructoras siempre contemplan posibles imprevistos: pibotaje de edificios y del puente del tercer milenio a 70 metros de profundidad. Además, la rapidez de las obras incrementa notablemente los costes.

Expoagua está orgullosa de su gabinete de comunicación que ha logrado recortar gastos en publicidad gracias a un acuerdo con los medios de comunicación locales. “Los medios desgravan fiscalmente un 15%-dice....- si nos hacen publirreportajes, así hemos logrado que una campaña de 21 millones de  euros se gastase solamente 1.500 euros”  El consorcio de Expo2008 es  un organismo triangular constituido por asesores del Estado Español, la DGA y el Ayuntamiento de Zaragoza.

Desde su constitución se delimitaron las competencias, pero la opinión pública desconoce su funcionamiento. “De hecho, la gente atribuye los perjuicios causados por las obras a la expo..-dice...-y nosotros solo somos responsables de lo que ocurre en ranillas, un espacio de 25 hectareas.

...dice que afortunadamente crearon desde el principio un plan de crisis y han sabido capear los temporales: “Nuestro lema es, si alguien, como los grupos ecologístas, te declaran la guerra hazlo de los tuyos”

Los promotores de Expo2008 están preocupados por Gran Scala, porque “la gente en internet asocia este proyecto a la expo, y nada tiene que ver.”

De todas maneras la publicidad Expo ha funcionado: los pases de temporada ya están agotados y 103 países han confirmado su presencia en el evento”

Los agujeros técnicos de la Expo

La expo 2008 en un principio se llama Expo del Agua y del desarrollo sostenible. Es un título demasiado pesado de llevar. Los proyectos que se están acometiendo en la ciudad de Zaragoza con objeto de la Expo no son sostenibles. ¡Incluso Endesa rechazó su ejecución! Pero a todos se nos pide que seamos buenos ciudadanos y sintamos una especie de orgullo patrio. Ilusos, ilusión, iluministas de estas fechas.

Los problemas que generan las obras han sido criticados por técnicos sobre los que se ha tejido un vergonzoso pacto de silencio. La esencia de una sociedad democrática es el debate, pero los políticos no aceptan críticas.

Como señala J.Martinez Gil, catedrático de hidrogeología, en Zaragoza existe un problema geológico, ya que el suelo es kárstico y su disolución genera problemas en superficie, como por ejemplo las dolinas, grandes simas en la tierra. Si a la disolución de sales le sumamos el riego y las aguas freáticas, el suelo "urbanizable" se vuelve más inestable. En el meandro de ranillas la cimentación de los edificios está alcanzando los 40 y 50 metros y por ello los precios de las obras se han disparado. Esto podría haberse previsto con una simple prospección magnética. Estos proyectos son financiados con dinero público, el dinero público no es de los gobiernos sino de los ciudadanos, y los políticos han de rendir cuentas.

Por otra parte la ocupación desordenada del territorio genera un desastre integral de consecuencias inciertas. Con las obras del azud se ha roto la dinámica temporal del río, así como su continuidad. La presa impide al río el transporte de sólidos y de organismos. La lámina del agua crece hasta 3 metros y el cambio de pendiente acelera la incisión aguas abajo y la erosión remontante aguas arriba. El cemento del polígono de ranillas impide que el agua fluya de manera vertical por lo que la lleva a desbordarse con facilidad. Una chapuza, y todo por capricho. El dragado: otro proyecto precipitado... ¿Y cual es el coste del canal de aguas bravas? ¡Se pide a los ciudadanos que ahorren al lavarse los dientes y se llevan a cabo proyectos de gran coste energético en nombre del desarrollo sostenible! Es risible.

1.
- Menuda peste, a ver si llegamos pronto
- Cuando drenan el canal siempre es así, un poco más abajo están los residuos...
- ¿y para qué tanta obra?
- Serás la única que no te hayas enterado
Aquel día festivo una multitud había salido a la calle con los niños y sin ellos, a ver al papá Noel del corte Inglés, a hacer fotos, tapear y comprar regalos de navidad. Luis y Lucía se habían encontrado entre la multitud por casualidad. Habían pensado hacer como si no se habían visto y al minuto se habían saludado con un beso en la mejilla, “¿Qué haces?¿Qué es de tu vida?¿Dónde vas?” Habían acabado en un concierto de jazz y bebiendo ron hasta que cerraron el último bar.
- Que si, joer, que ya lo sé, pero no entiendo... ahhhhh, mira el contenedor
Luis pega un brinco, se dilatan sus pupilas, enfoca en la oscuridad un trozo de carne que sale del tanque azul de reciclaje de papel
- ¿Cómo coño lo han metido ahí? Dios...que mierda
- ¿Pero qué es, que dices?
- ¿Es que no lo ves?
Una mano cuelga del tanque azul. Lucía se desprende del brazo de Luis que rodea su cintura y pega saltos hasta el tanque.
- Lleva un rolex
Luis se acerca también, comienza a dolerle la cabeza y de repente le tiemblan la voz y las piernas. No sabe si es por el muerto, ero de repente la realidad desaloja sus disfraces y el viento se vuelve espeso e insondable. Reacciona autómata, dice algo por decir
- ¿Pero que te pasa?... Esto no es una peli de los Cohen
- Oye, que no ha sido culpa mía...mira, lo han metido por arriba
Lucía se agarra a una anilla y brinca hacia lo alto del contenedor. Mira por el hoyo, entonces se da la vuelta y vomita todo el ron que ha bebido en el concierto…la acera se llena de sí bemoles
- Aiiiiiiiiiiiii...
Luis sube a ayudarla “Si, venga, ahora desmayate…” y entorna los ojos.
- Venga, vamos a sacarlo
- Pero... ¿Tu estás loca o qué? Vamos a llamar a la policía
Lucia le mira con incredulidad como diciendo “¿A la policía, que dices, como vamos a llamar a la policía si te buscan, y, además, desde cuando has confiado tu en la local? ¿Viste lo que hicieron esta tarde?”
- No a la local, a la nacional- le contesta Luis
- Me da lo mismo, aquí hay algo que no es normal, no creo que la poli vaya a hacer las cosas como debe
- A ver, corazón: razona- le dice Luis- Luis la mira con el cetro cejijunto, como si ello bastase para convencerla
A Lucía se le encoje el pecho, ese “corazón” la violenta hasta el extremo. Nunca Luis le había llamado así. Y tampoco le suele dar ordenes. Es como si con esa sola palabra Luis hubiera vaticinado lo que iba a ocurrir…
- No, no razono- contesta
- Si tocamos el cuerpo, podemos prepararnos para una denuncia.
- Me parece perfecto que hayas estudiado derecho y te codees con abogados. No van a pillarnos…joder, ¿no sientes curiosidad? ¿No ves que oportunidad tienes delante de ti?
- Eres una inconsciente
Lucía se tambalea, le gusta sentirse mareada, olvida así los años en los que no pudo beber. Luis envuelve su cintura con su brazo y la aprieta fuerte contra él. Ella siente su miembro. Duda, expira, carraspea, un escalofrío… y recuerda la última obra de teatro que fue a ver. Quiso gritar “no somos cobardes, somos resistentes, pero sacó la libreta y apuntó ¿Cobardía es igual a resistencia?” Después salió en estado catatónico.
- Bueno, ¿qué?, ¿no te da curiosidad?
Luis suspira…¿Curiosidad? ¿Le da curiosidad un muerto? No tiene sentido darle una charla a su amiga, intuye que no llegará a ningún lado… ¿Curiosidad? Si le da curiosidad es porque ella le incita a ello... Maldito el momento en el que torció la cara y se encontraron
- Solo comprobamos que lleva en los bolsillos y nos piramos
- Primero hay que encontrar una soga. Casualmente esa especie de liana que cuelga de las esclusas servirá. Después hay que bajar al contenedor y atar los brazos del hombre muerto con cuidado de que no se rompan. Y tirar hacia arriba despacio, despacio...
El muerto está tirado en la acera. Sacan de sus bolsillos colillas, llaves y tarjetas. Se llama Fermin Gutierrez Ardoz, tiene 56 años y que le han clavado una navaja en el esternón. Pertenecía a tres sociedades financieras y a un club de golf. Iba al urólogo y al psicoanalista. En su agenda de teléfonos aparecen más de 732 contactos. La última llamada la hizo a una tal Vanesa y a un programa del corazón.
- ¿Satisfecha?
- ¿Y ahora qué?-dice Lucía- Ya ves, no podemos dejarlo aquí…además es un pez gordo…
Envuelven a Fermín en una manta y lo arrastran a hasta el garaje de casa de Luis. Según él sus vecinas son mayores, no se enterarán de lo que pasa. Allí hay un gran arcón con ultracongelados. Ya es completamente de día. Vacían el arcón de calmares y empanadillas chinas, meten a Fermín y le ponen un candado. Se miran “Esto es una mala mezcla de Volver, Terciopelo azul y Fargo”
- Me da igual, yo tengo sueño…y creo que es hora de despertarse- Luis se pellizca en el antebrazo, se le erizan los pelos, pero del dolor no brota ningún otro plano de realidad.
- Pues...-Lucía se quita los tacones- es hora de dormir
Suben al cuarto de Luis. La calefacción es agradable. Para llegar a la cama saltan por encima de la guitarra eléctrica, el equipo de esgrima, cartones con libros, con cómics, con discos...y se desploman sobre la cama desecha, conocen sus recovecos, sus arrugas y sus vicios. Se van desnudando poco a poco, entre caricias, y se quedan dormidos, uno encima del otro, tejiendo una masija de pelos y mordiscos nacida de todas partes.

2.
- Tus padres y tu hermana ¿están de viaje?
- La pequeña Silvia se fue ya de casa, comparte apartamento en Madrid con no se quien. Mis padres si, creo que tenían una reunión en Frankfurt..
Se han despertado cuando ya se había puesto el sol, desayunan tostadas con mermelada de naranja y queso brie, Luis busca algo que no les recuerde al pasado…tarda en encontrarlo, al final suena Cristina Rosenvinge, nunca ha estado en un concierto suyo, pero le recuerda a Dias Extraños.
- No sé como puedes continuar con ellos
- ¿Y qué quieres que haga? No tengo salario fijo
- Pues lo normal, chato. Lo que está claro es que los niños guapos estudiáis masters mientras los otros curran y se pagan la hipoteca... No sé quien se inventó eso de que ya no existían clases. Los niñatos de hoy os preparáis para ser los ejecutivos de mañana, y ni siquiera lo conseguíis.
Luis se acuerda de Fermín, de la soga enroscada en sus hombros, de la cuchilla atravesada. Lucía no tiene corazón, la noche anterior parece un mal sueño. Mira la manta del rincón. Tiene una costra marrón. Mieeeerda, no es un sueño, ¿verdad? ¿Tienes sangre en las manos?
- Sangre no mucha, pero mira estos arañazos, me los hice tirando hacia arriba
A Lucía le tiembla la cucharilla en la mano, Luis se bebe lo que queda del café de un trago. El fondo está demasiado dulce, se había olvidado de darle vueltas.
- Vamos a terminar lo que empezamos
- ¿Si...?¿ como empezamos?- Ahora es Lucía la que lamenta un poco haberse saludado, se debate entre la pereza y los nervios, se muerde las uñas –Sería mejor devolverlo donde estaba, creo que tenías razón ayer, nos hemos pasado…ehhhh, no deberías haberme hecho caso Luis...parece mentira, ya sabes como me pongo…¡joder!, que poca personalidad

Se levantan cautelosamente, no hay cámaras alrededor ¿no?
(Entonces) llaman al teléfono. Tres rings. Parece un mal augurio. Finalmente Luis, descuelga el auricular. Frunce el ceño, su voz se le atraganta ¿Si?
- Hola, ¿Está Silvia?
- Ei, no. Silvia no vive aquí desde hace dos años, llámala al móvil
- En su móvil me dijeron que llamase a este número y preguntase por Lucía
- ¿Qué? Es raro, ¿Qué? pues aquí no esta... -Luis va a colgar, pero reacciona- Oye, ¿quien eres? ¿has dicho por Lucía?
La interlocutora ha colgado. Lucía mira a Luis. Luis llama a su hermana. En efecto, nadie contesta. “Luego le escribiré un mail.” Que desastre de Silvia, nunca lleva el teléfono encendido.
- Y preguntaron por mi ¿verdad?

Regresan al cuarto, se rozan. La tensión del aire enjuaga rabia y ganas, pero van al grano.
- Vamos al grano
Extienden sobre la mesa la billetera, todas las tarjetas, el dinero. Encienden internet.
- ¿Sabes que los americanos tienen un verbo para esto?
- ¿Qué?
- Un verbo para decir “Introduzco un nombre en Internet y saco información” Mira, aquí está Fermin Gutierrez.
Hay que saber buscar, hay que saber burlar las contraseñas y los códigos de privacidad “Déjame.”
Por la noche han descubierto que Fermin Gutierrez tenía muchísimas acciones en varios programas del corazón y en cirugía estética. Y que su asesor financiero se llamaba Santiago Trozos. “Somos unos genios”
- La mafia siciliana diría... “Es hora Santiago, de que hagas un largo viaje” ¿o como diría?
- No te pases, Luisito, ya hay un muerto, no creo que Santiago vaya a estar siempre presente, puedes suplantarle la personalidad sin más: bloquéale las cookies, cambia las alarmas de Fermín y cuando se de cuenta ya será tarde.
- Tenemos que pensar bien, ya es tarde para rectificar ¿o qué? ¿Qué queremos hacer con esta información?
Ya son las once. Lucía y Luis necesitan salir de casa un rato. Van a cenar a un chino que hay por la calle Alfonso. Los domingos por la noche, Zaragoza está vacía. Que decir de los bares...cuesta encontrar uno abierto. Han puesto las luces de navidad, los adoquines están húmedos.
Ayer parece hace mil años. Hoy, lo dan todo por supuesto.

El lunes Luis va a trabajar al buffete, Lucía se queda en la cama. Se mira al espejo, sus ojos están vidriosos, estornuda. Regresa a Internet y prepara un plan para cuando regrese Luis. Si realmente quieren hacer pasta lo mejor será suplantar la personalidad de Fermín. Nadie debe saberlo. Sin embargo Lucía sabe que él puede echarse para atrás si ve al muerto, ¿Cómo deshacerse de él? En “Tomates verdes fritos” cocinaban al muerto, y a la gente le encantaba. Tal vez...pero no, no tienen un restaurante. Lo mejor será dejarlo donde está...¿Dónde está? ¡Ah!
3.
Silvia pasea por la Castellana, acaba de ver una exposición de Camille y piensa en la injusticia de algunas mujeres consigo mismas. En la estatua l´âge mur, que es el gemido de la juventud a quien la cruda realidad arrebata la razón, y el amor. Hace tiempo que no llama a su hermano, antes tenían una relación muy intensa, ahora... buff, sus compañeros de piso habrán dejado la cocina hecha una pocilga después de la fiesta de ayer, olerá fatal, maldita la ventilación del salón. Puede ir a la Sierra a visitar a un amigo, no lleva nada, pero seguro que el le dejará un saco de dormir. Le da mucha pereza regresar a casa. Gira, da la vuelta y llega a plaza Castilla, mira a la multitud reflejada en los cristales de las torres Picaso, allí está ella también, un puntito insignificante en una plaza, levanta los brazos, se agita. Nada, apenas se percibe, si eso ocurre en una plaza ¿qué decir del mundo? Coge el autobús 14 y se va hasta las Pedreras.
Viene a buscarla a la parada del autobús Marcial con dos chicos más que no conoce. “Tenemos preparada una sorpresa”
- Te presento Lucía Tomás, Lucia Juanjo. Nos vamos de barbacoa al local de Tomás...
Local...es más bien una caseta de pastores. Siempre que Silvia está con Marcial la ilusión le gana terreno y se olvida de que todos sus problemas son insignificantes. Marcial tiene el don de transformar lo “normal” en trascendente, con él los gestos de las personas adquieren relevancia más allá de la formas, una silla colocada en medio de un descampado o una burbuja sobre la lámina de agua de un charco se convierten en algo más que obras de arte. Y lo mismo ocurre con los trenes, con las aceras, con la comisaría...aunque la ciudad sea fea siempre quedarán las flores, y para ello, muy importante, no hacen falta ingresos algunos. Algunas veces Lucia se ha preguntado si Marcial estará enfermo. Vive el presente arrojado hacia delante con una intensidad fiscal, en su imaginario no hay nunca mañana.
Marcial se lleva la armónica, y los otros las guitarras. Encienden un fuego. Una luna llena revienta el color amoratado de las nubes. El fuego devora los troncos de encina. A Silvia le hierve la sangre. Y tiene la piel muy sensible, como si no hubiese dormido. Sabe que algo importante sucede. Tiene los poros abiertos. Entonces suena su teléfono, el teléfono la irrita. La irrita profundamente es momentos como ese. ¿Por qué lo lleva encima? No lo sabe, no recuerda por que lo cogió. ¿Es que acaso esperaba una llamada? Ay, recuerda que llamó a Marcial con él.
- Hola Silvia, te acuerdas de mi, soy la Marimar
Marimar, marimar...¡cuanto ha pensado en ella este tiempo! Era la sanadora de verrugas que le limpió los pies con unas plantas. Se mira los pies, y es cierto que ya no tiene, se le desplazaron a las manos. Leyó en una revista que era por los mecanismos linfáticos ¿y qué más? Joder, que memoria
- Me gustaría hablar contigo directamente, ¿dónde estás? ¿podemos quedar un día?
- Si, si...-contesta Silvia todavía sorprendida- tu dirás... estoy viviendo en Madrid...¿sabes? a todo esto...
- Mmm...bueno, nena, eso retrasa la quedada... tengo que bajar a Granada pasado mañana, el jueves a las ocho, ¿estás libre?
- Menudas prisas, tengo danza, pero salgo a y media, ¿Qué tal a las nueve? –Silvia nunca ha quedado tan rápido por teléfono-
- A las nueve. ¿Conoces una teteria de la calle Pez, una que hace esquina?
- Si...si
Entonces la Marimar colgó, no había cambiado demasiado, siempre colgaba antes de que terminasen las frases. La noche continuó. Silvia sabía que pasaba algo importante. ¿Que sería, qué sería? La luna se picó como un limón disecado. Empezó a soplar viento y a traer del este el aroma de la lluvia. “Pese a todo resistimos”

4.
La gente sale a beber porque tiene miedo. Ochenta cuerpos amontonados dentro de un pequeño recinto con mala ventilación, escuchando música hortera o diciendo tonterías y verdades en grupos, en parejas...¿Qué va a hacer si no beber? Beber para calmar algo más que la sed: la ansiedad que produce el choque de tantos cuerpos juntos, el pánico y timidez que nos tenemos los unos a los otros, el empuje de las semanas que nos conmina a entrar en una rutina no elegida. Silvia está en el bar, pero no está. Lo mira todo desde una esquina muy lejana “Cuanta gente viene aquí a beber...cuanta gente viene a ligar...es un mero tránsito”
El cojín bajo su culo tiene una arruga. Llega la Marimar, contoneando el trasero a topos, como salida de un squetch de Emir Kusturica. Sus ojos negros, que recuerda Silvia vivarachos, transpiran un humor fatal que trata de evitar. Sus labios sonríen. Besa las mejillas de Silvia, con contundencia de matrona. “Cuanto has crecido quiá”
Les sirven dos mojitos. Se crean dos minutos incómodos. La Marimar chasquea los dedos y busca las palabras adecuadas. Silvia recoge trocitos de papel de la mesa y hace una torre. “¿Qué ha ocurrido?”
- Tu hermano ha matado a un hombre
- ¿Qué?
- Tu hermano ha matado a un hombre
Silvia tose. No entiende bien. Hace tiempo que no ve a la Marimar, debe de estar en uno de sus ataques.
- Bueno, ya se que no me crees, eso está bien, confías en tu hermano...pero te contaré si quieres
“¿Quiere?” Silvia no sabe si quiere. Silvia quiere irse.
- Fue el otro día. Su novia y él llevaban tiempo planeando. Hay un vecino de la urbanización que llevaba meses sin salir de casa. Es bastante rico, de estas riquezas financieras, mantenidas al calor de la sombra. Tenía un criadero de gatos, por capricho claro. Tu hermano y Lucía envenenaron primero a los gatos. Unos cuarenta gatos. Lo cierto es que al hombre le fue bastante indiferente la suerte de los gatos, pero le entró el pánico en el cuerpo. Percibió su vulnerabilidad. El psiquiatria le decía que tenía manía persecutoria. Se meaba en la cama, no podía comer. A las dos semanas, tu hermano y Lucía forzaron la puerta del garage. No se llevaron nada excepto unos cuantos papeles y documentos. Lo degollaron mientras dormía. Y después, para que no oliera, lo metieron en el frigorífico.
Tiene ganas de vomitar, la historia es como un boomerang. Llega, arrasa, se va. Se marea. Su mente se llena de voces. Le late la boca del estómago tan fuerte que la arrastra hacia abajo... “¿Y qué puedo hacer?”
- Tendrías que hablar con tu hermano
- ¿Y tu esto como lo sabes?
- Nena, que pregunta, soy vidente y adivina, o no lo soy.
- Pues vaya...sie-e-e-e-empre he confiado en ti, pero ahora, ahora, no me lo cr-r-reo del todo
- Habla con tu hermano
- La puta de la Lucía, siempre me ha parecido una golfa envenenada, no trae nada bueno allá donde va
- Si, si, pero esto ha sido más iniciativa de tu hermano...ella lo indujo al asesinato, pero es él quien ha dejado el trabajo y pasa horas modificando el perfil financiero del muerto. Le está suplantando la personalidad y tiene todas sus cuentas bancarias...
- Que estúpido ¿Y que pretende hacerse después? ¿La cirugía estética?
- No te extrañe nena, el muerto tenía acciones en ese campo y le saldría relativamente barato viajar a Brasil y someterse al tratamiento
- Ahhhhhhhhhhhhhh
- Definitivamente
- ¿y no le han dicho nada en el buffete?
- Llevaba tiempo a malas con ellos, querían que se fuera, así que cuando firmó baja temporal, porque lo que ha firmado es baja temporal, comenzaron a preparar los papeles de su finiquito. Él lo sabe.
- Oye, o te lo inventas todo o de verdad eres muy bruja
- Yo no invento
- Anda- solloza Silvia- dame un abrazo
- Venga nena, valor
Después Lucía le cuenta que tal le va la vida, aunque Marimar ya lo sabe. Lucía estudia antropología y envía fotografías a distintas revistas por las que le pagan una miseria “pero algo es algo.” No soporta el desorden de sus compañeros de piso “Nunca me había pasado eso, debo de estar haciéndome mayor”
“Si, nena, estás madurando”
Y Lucía piensa en una naranja con la pulpa viscosa y la piel macerada.

5.....(continuará)

Presidente de Europtima: “Europa necesita realmente crear un nuevo destino de ocio, no podemos hacerlo a medias. Hay que hacerlo con todo el corazón para que el impacto sea al máximo”

Oh, yeah. Desde que ví la película Miedo y asco en las Vegas, de Terry William, pensé, “oh, yeah” ¡tras la psicodelia beat de la ruta 77 se encuentran los casinos del desierto! Que intrépido que es el personaje de Benicio del Toro...
Borracheras, paraísos escapistas, ludópatas y blanqueo de dinero. Ya se han firmado los protocolos de colaboración: El sueño de las mafias se instala en los Monegros y se presenta en forma de parque temático.
Más de trescientos empresarios del juego, del ladrillo, del derecho, del progreso se aterrizaron ayer 12 de Noviembre en el palacio de congresos de la DGA. Y pudimos verlo. No estaban allí por pasar el rato, seguro que su tiempo es oro (y oro del negro). La sociedad ILD firmó acuerdos de colaboración con Spyland y con Space Port Leissure.
Sus socios financieros son empresas del juego internacional con casinos en Francia, en el Caribe, en los países árabes como Aristocrat, ENAC, Hot Games; Inmobiliarias como Darlem, UFA, Havilla Partner, Ultra... los arquitectos de Art&Built, T.Velvist, una empresa jurídica de comunicaciones, Európtima, una empresa que regulará desajustes técnicos y legales que surjan o la PGA, la asociación mundial del golf, etc. etc.
Treinta y dos casinos en un jardín futurista dedicado a la conspiración, los tiburones, el golf y una historia megalómana.
¿Qué más podemos pedirle a nuestros políticos aragoneses? Marcelino Iglesias, presidente de la DGA; Biel, cabecilla del PAR, y Arturo Aliaga en la sombra estaban que se salían. Han prometido a los inversores financieros de Gran Scala consenso social, estabilidad política y solecito. ¿Algo más? ¡¡Si, yeah, si!!: infraestructuras adecuadas en torno al recinto (agua, gas y comunicaciones) y adaptación de la normativa vigente (ley del juego, ley de ordenación del territorio...). Casi nada.
¿No contraviene esto la legislación Europea de ordenación del Territorio?- me pregunto- ¡Bah! Escrupulillos.... “Aragón duplica la media de crecimiento europeo” nos tranquilizó Marcelino.

Nos viene todo lo bueno atado y bien atado: Mafiosos con poder, juristas eficientes y negligencia política. Seguro que los directivos de ILD agradecen con algo más que con palabras el interés puesto por nuestros “representantes” del gobierno en el proyecto.
Algunos miembros del PAR ya firmaron en Orlando cláusulas de confidencialidad en Abril, travesura que ha sentado bastante mal en las filas del PSOE porque bien escondiditos que tenían a sus colegas del SPA.
Y ¡joder! Si no viviésemos en una puta ameba de indiferencia esto debería irritarnos a todos. Pero la pela es la pela. Están prietas las filas. Como dijo Katowsky, directivo de Spy Port con acento siniestro “Transcendemos el lenguaje y la cultura y creamos nuevas formas de aprender. ¡Nuestro aprendizaje llegará al universo! Será entretenimiento 100% y cultura 100% en un kkkomoddo ekilivrio”
Las sociedades financieras invertirán la módica cifra de 17.000 millones de euros, pero tranquis, habrán recuperado su dinero (con nuestro dinero y el de los 30 millones de visitantes al año que se estiman) hacia el 2020.

Este monstruo dará lugar a 65.000 trabajos y a una ciudad de nueva planta (entre Dubai, Las Vegas, Gota y Jumanjy) con residencias dentro del complejo. Nos asaltan las dudas ¿Cuál será el nombre de sus habitantes? ¿Granescaleños? ¿Tendrán ayuntamiento? ¿Declaran a hacienda? ¿Los niños que nazcan allá harán juego con las fichas del parchís o con las del crupier? ¿y serán de pura cepa? ¿Amarillos, rojos, blancos o negros?

En los Monegros no se pudieron crear cultivos de regadío intensivo por falta de agua y porque se dañaba al cernícalo. Pero por lo visto si que habrá agua para los campos de golf, el tanque con tiburones, en el akuapark y el SPA. ¡Y es más! no solo habrá agua sino que todo el desarrollo se hará “conforme a las garantías medioambientales....Los tranvías del complejo funcionarán con energías renovables” ¡guao! Really, I have no words...No solo van a sacar agua del Embalse de Mequinenza invocando al dios del Sol sino que estos políticos mienten de manera alucinante.
Piensan comenzar la construcción el tercer trimestre de 2008 y acabar en 2010. Lo repito: Treinta millones de visitantes al año, 32 complejos de juego, no sé cuantos cientos de hoteles, pirámides, aeronaves, centros de espionaje, nuevas líneas del Ave y de avión, tomas de Gas, toneladas de agua para campos de golf en medio del desierto, etc.etc.etc. Ahora arrojemos una carpa con la palabra Sostenible. Repitamos: sos-te-ni-ble. Mecachis. Hago el pino y no me da el Sudoku. Sos-te-te-te-te-te... Un esfuerzo, s-o-s-t-e-n-i-b-l-e

Según el quasi consenso la gran familia política este proyecto se fundamenta en que Gran Scala vertebrará el territorio y dará alas al progreso de Aragón.
“¡¡La Expo no es un objetivo, marca el inicio de una nueva etapa para Aragón!! –Marcelino dixit- y es gracias al esfuerzo de todos los aragoneses: la iniciativa de sus empresarios, la creatividad de sus intelectuales, la profesionalidad de sus trabajadores, la madurez de sus sindicatos...Han confiado en nosotros, no traicionemos esta confianza”
Y remató Biel: “Queremos llegar a los dos millones de habitantes en Aragón, pero no es una cuestión de número, sino de masa crítica” Cof, cof, cof, ¿Confiaron en todos nosssss....? ¿Estan toooooooodos locos? ¿Han consultado alguna vez en su vida el diccionario etimológico? Ma-sa-cri-ti-ca

Los americanos nos dejaron patidifusos y con las sanas ansias de investigar sobre los usos públicos de la historia de R.Samuel
“El parque tendrá una rueda de la historia de la Humanidad- nos explicó el presidente de Europtima- ¡La historia es un tema recurrente en el mundo de los casinos! Aquí tenemos representado nuestro destino: El antiguo Egipto, la edad media, etcétera!!” Ese etcétera marcó el fin de su recorrido. Apeló a los académicos españoles a que echaran una mano al parque. Pensé en levantar la mano y decir que había mirado el gráfico y que no entendía eso de la octava etapa llamada la edad occidental, y bueno, tampoco la primera ni la última, y que la dicotomía civilización-barbarie me parecía un tanto forzada... pero luego me di cuenta de que estaba en una rueda de prensa y que en estos lugares no se hacen preguntas.

“Esto es fruto de una visión” -y los americanos citaron a Confucio: “allá donde vayas lleva tu corazón y... vimos que Europa carecía de un complejo de ocio”, dijo Katowsky. Que arte dialéctica, aquello parecía el génesis protestante. Por si nos lo habíamos perdido lo repitieron varias veces.Katowsky continuó “La médula espinal del parque serán los diferentes destinos de compras que permanecerán abiertos 24 horas.... Y habrá una fortaleza rodeada de tiburones asesinos, un espía de la segunda guerra mundial, y espías de la URSS durante la guerra fría. También una zona para los extraterrestres, un mundo fascinante y terrorífico... ¿hasta donde resistirán nuestros cuerpos?”- Katowsky continuó- “¿Pero dónde dormiremos? En un hotel pentagonal desde el que ver el desierto y los pirineos. ¡Además allí se organizarán fiestas y seminarios sobre inteligencia empresarial..!.”

¡¡¡Este parque temático es un vertedero de fobias yanquies!!!
Pero lo más inquietante es la falta de transparencia y el falso consenso que se pretende crear en la comunidad aragonesa. Las leyes que van a adaptarse a este proyecto megalómano que transforma la tierra “inútil” en un gran parque de atracciones que acabará en barbecho.
Los principales medios de comunicación están amordazados, tienen muchas acciones del ladrillo en juego o muchos compromisos políticos. Así que se dedicarán a bailar la sequía neuronal de los acólitos a las formas geométricas y crearán un consenso fascistizante.
Se estigmatizará y silenciará aquellos que se opongan (grupúsculos antiprogreso, antisistema, radicales...puaj) y se canalizarán los intereses y los puestos de trabajo de los jóvenes licenciados hacia un parque temático unidimensional y atroz. Para empezar hay prevista una ordenanza cívica.
¿Y qué más pasará? Bueno, pues que si no hay suficientes aragoneses dispuestos a trabajar en la construcción a ritmo intenso, vendrán a trabajar extranjeros. Se cumplirá el sueño de Biel de los 2 millones. Y dado que Gran Scala es un proyecto de naturaleza extraordinaria, chinos, rumanos, jeques árabes... tal vez decidan incorporarse al negocio de las bodas rápidas y el juego.
¿La consecuencia? Crecerá la xenofobia y el malestar. Y después, si no antes, las fuerzas del orden también crecerán, para buena garantía del progreso, la prostitución y la seguridad. Me entran unas irresistibles ganas de decir amen.

TEATRO:  Perro muerto en una tintorería: los fuertes.

La violenta antiutopia de la realidad 

Perro muerto en una tintorería: los fuertes, Angélica Liddell es devastadora y certera. Estridente. Astuta. Una obra intensa, cuya violencia arremete contra las convenciones genocidas y autocomplacientes de la cultura europea. “La pena y la compasión suman la culpa, la pena y la rabia...” La pena y la rabia son perro muerto.

La obra de A.L. es fruto del dolor y de la exploración interna del alienado. A. puede parecer escatológica por la cantidad de veces que chilla mierda o puta, pero sus reflexiones son verdades profundas que no nos conviene oir. Y como ella misma explica con gran ironía “El destino de la boca es el ano, lo dijo Diderot, siglo XVIII”

Su obra es subversiva porque no se limita a provocar sino que nos obliga a pensar y a tomar una postura. Dura tres horas sin interrupciones. (Y si te meas, te jodes. El teatro es un arma, no un pasatiempo)

En el escenario hay un sofá con cuatro maniquís muertos y  un cuadrado de césped, sobre él una regadera, tazas y platos. A la izquierda un cuadro de Fragonard (posilustrado, rococó: una dama se entretiene columpiándose) y un taller de cal: cubos, ladrillos. A la derecha un panel de flores, una horca, un columpio, una pizarra y dos desnudos grotescos.

En letras de cartón cuelga al fondo: TINTORERIA. En principio hay cuatro actores vestidos con camisetas de futbol: los atletas se entrenan para resistir a los soldados...

 Imágne: http://cdn.mcu.es

¿El título? Perro muerto en una tintorería: los fuertes: aunque parezca mentira no es casualidad dadaísta ni buceo subrreal sino que es revelador del significado de la obra.

 Los perros son las víctimas “por accidente”. Accidentes ¿por qué cada vez hay más accidentes? Una madre llega al hospital con cuatro hijos envenenados y decimos “ha sido un accidente” ¿Quién es el imbecil que se lo cree? ¡¡¡Cada fin de semana Los humanos nos morimos desplazándonos!!!! La muerte en la carretera es el precio que las clases medias han de pagar por su libertad.  ¡Es sistemático y lo llamamos accidente!  La carretera. Los accidentes. Hipocresía. La sección de sucesos satisface nuestras ansias de drama.  

La tintorería es el sistema capitalista, nuestra democracia. Desde sus orígenes está llena de sangre: el contrato social de Rousseau es totalitario y excluyente. La maestra enseña a sus alumnos civilización romana. ¡Si! República pero guerra, democracia pero imperio. ¡No mates la ingenuidad de los niños, son niños! En la tintorería las manchas se purifican. Europa liberal que te sostienes frente al otro y sobre la muerte. Sus integrantes somos al mismo tiempo verdugos y víctimas.  No seamos necios, el sistema nos protege del terror, crea la SEGURIDAD porque somos una cifra que produce y consume. La seguridad que nos otorga no es beneficencia, es interés: nuestros cuerpos son espacio de intervención... De un tiempo a esta parte la única  diferencia es que  antes el enemigo estaba localizado, y ahora viene de todas partes...

Los fuertes somos, creo, los del patio de butacas que terminamos de ver la obra. Escritora, directora y actriz, Angélica escupe sobre si misma y no olvida hacerlo sobre nosotros: Vosotros, ahí, en miniatura, representáis al mundo que desprecio. Se encienden las luces. Os odio. Y Angélica escupe cada palabra:  sois ruines, hipócritas, egoístas, cobardes...Los que no queráis ver la obra podéis marcharos ahora. En ese momento consigue algo que ya parecía imposible: nerviosismo e incomodidad. La energía es cruda y violenta. Descubres que aunque no te guste estás implicado en este drama. A partir de entonces te mimetizas con el  disparo nacido en lo cavernoso. Quiero gritar ¡Cobardes no!¡Resistimos, eso es todo! Pero estoy paralizada. Saco el cuaderno, apunto ¿Resistir es cobardía? Nos pegamos la vida resistiendo y resistimos ciertas injusticias cotidianas. Y eso nos parece natural. Esto  hace llorar.

Reacción ante el dogma de la tintorería:  Si eres diferente te conviertes automáticamente en sospechoso.

En una puesta en escena fascinante los actores critican el sistema de producción capitalista y su ética de trabajo, la farsa familiar, los contratos de sangre (del amor y de la democracia), la hipocresía sexual y el orden neocolonial alimentado con el paternalismo y con la creencia de que nuestra civilización es superior.

Estigmatizamos lo diferente por conveniencia y porque necesitamos monstruos para medirnos con ellos. No lo queremos ver, pero nosotros también somos esclavos, solo nos sentimos bien cuando obedecemos: vivimos para obedecer. Ante eso hay un deseo: que llegue el día en que la guerra justa estalle.

A.L. Recoge una tradición de anarquismo existencial y nihilista cuyo fondo humanista es más certero que el de aquel que se llame a sí mismo tolerante y solidario. No hay espacio para ambigüedades. No se dice nada por decir. Es hiperconsciente de las contradicciones y comenzó la obra rompiendo una silla al tiempo que se cagaba en la directora que va a actuar en un puto teatro nacional (y financiada por el ministerio de interior y de cultura) ¿Resistiremos desde dentro? Ahí están Holdering, Becket, Artaud, Pasolini... “También estoy convencida de que el pensamiento necesita una parcela de horror, estoy convencida...”

“La libertad de un actor para decir lo que quiera es ínfima comparada con la libertad del espectador para consumir”- dice A. “El actor puede decir lo que quiera porque se le desprecia... Vale menos que un puto perro...”

¡¡¡¡¡Lo brutal de esta obra es que cuando los actores desprecian a los espectadores (y el espectador se deja despreciar) lo están rebajando a su nivel!!!!  Una vez roto el pacto de ficción la escucha es transparente. ¡Se ha roto el aura cálida del espectador acomodado! Ante la violencia del mensaje, anclado en la auténtica trauma del (des)orden social...la respuesta es buscar respuestas.... ¡Se necesita gente que siga pensando!

Muertos en las pateras, muertos en la carretera, muertos en el baño, muertos en el bar

¿¿¿Qué hay entre lo complejo y lo simple...los muertos son simples, el pensamiento es complejo...el pensamiento es simple, los muertos son complejos???

La obra es poética, es desgarradora, es violenta, es real. Es fruto del dolor. La escritora no se oculta tras sus personajes: Me quedo con los que hacen política con el amor (incondicional) quien pueda entender que entienda. La obra es un regalo de Angélica a una persona que no la quiere (se me ocurre que esta persona es ella –porque la llamaron ególatra y dijo si, lo soy, sino no me mataría a trabajar-  o a alguien que se mató en febrero: me gustaría tener un hijo para saber a quien a quiero más: si a mi hijo o a él, pero ni una gota de semen...). Está dedicada al Liverpool porque enternecía los domingos con sus victorias y su himno dice “sigue caminando...”

Arrojará rosas a los espectadores y preguntará si algún hijo de puta quiere matarla.

Y en la pizarra permanece escrito algo así:

Los presos de Guantánamo escriben poesías

Las poesías de los presos de Guantánamo son requisadas

El pentágono ha visto que estas poesías ponen en peligro la Seguridad Nacional

LOS PRESOS ESCRIBEN CON SUS UÑAS EN VASOS DE PLASTICO

¿ALGUIEN ME DA UN VASO DE PLÁSTICO?

Esta obra puede verse en la Sala Valle-Inclán del Centro dramático Nacional. Madrid.

Esperemos que gire.

 

Bajo por la calle Fuencarral. Es fiesta, pero muchas tiendas están abiertas, y la gente sale de su casa en masa para comprar regalos de navidad. También salen porque es jueves, porque hace buen tiempo, porque mañana algunos no trabajan. Los jóvenes van muy bien peinados, sus flequillos combinan con sus converse y con las cazadoras y los pendientes. A mi me duelen los pies porque llevo tacones y prefiero andar a coger el metro. Voy pensando en Camille Claudel, acabo de ver una exposición suya y la siento cercana. Voy pensando en los flequillos de los chicos, en lo cara que es la ropa en estas tiendas y el tiempo que debe costar arreglarse cada mañana tanto…Enfrente hay una parada de autobús, miro a los chicos buscando explicaciones “deben de trabajan para la publicidad, son jóvenes y creativos, y la publicidad da mucho dinero, su misma presencia en el mundo es publicitaria” Mis pelos son un desastre, se disparan en todas direcciones. Entonces un señor, elegante, con perilla, de unos 60 años bohemios, se para delante de mí. ¡Se para! Estoy andando más despacio que la mayoría así que esto es posible “¿Qué pasa?”-le increpo. “No he dicho ni pio”-me contesta. Tengo mis dudas, pero es cierto que no ha dicho nada. Él repone “¿No puedo mirar?” “Si, si, claro”-contesto yo- y me rio. Me río sinceramente. Siempre se paran a hablar conmigo los vagabundos, los videntes, los extranjeros. Este señor no parece nada de eso pero estoy convencida de que ha leído parte de mis pensamientos.

Continúo andando. Camille Claudel me obsesiona. La gente me empuja, he entrado en la gran vía. Hay unos músicos rumanos que tocan la trompeta y el acordeón, un señor que le hace una foto al Macdonals, dos mujeres con los michelines al aire que llaman a su primo por el móvil, y mucha gente más. La gran vía está llena, es una catarata continua de gente agolpada. Pienso si me gusta y no lo sé.

Camille estuvo reprimida por su familia y después dominada por Rodin. Era hermosa, vital, soberbia y perseverante. Esculpir no era un accesorio, sino una necesidad. Tenía casi todos los atributos para volverse loca en una sociedad como la decimonónica, por muy parisina y bohemia que fuese. Y su deseo de amor eterno y puro fue su mayor socavón. Lastre de mujeres inasibles y perdidas. Los artistas. Mujeres. Necesidad de un hombre, real o inventado, sobre el que pivotar desenfrenos e ilusiones. No nos bastamos y al mismo tiempo nos rebelamos contra ello.  Deseos sinceros, obsesivos y  brutales que  nos consumen. Camille entregó su obra y su nombre a su maestro y amante. Su primera obra importante es Sakountala (una leyenda india que habla de dos amantes que se habían olvidado y se reconocen y perdonan en el nirvana)

 

 

Camille se desprendió de si misma para habitar en Rodin y el resultado fueron cuerpos desnudos enredados, dedos sobre la columna vertebral y un huracán que representó en la Valsa, la Ola, en la Fortuna, en La Edad Madura.

 

Camille estaba obsesionada con el cabello. Trató de emanciparse de su maestro, y artísticamente lo hizo. Esculpió docenas de veces a la petite châteleine, a la que también llamó la Aurora. La petite châtelaine era una niña joven, hija de una tabernera, amiga de Rodin. Algunos autores han dicho que esta fijación por ella significaba una maternidad frustrada. Yo más bien creo que Camille hubiese dado el alma por ser la Aurora y poder ser amiga ingenua y protegida de Rodin. O lo hubiese dado todo por recobrar el paraíso perdido de la infancia y no reconocerle jamás. La petite aparece con la trenza recogida, con el cabello suelto, con el cabello enredado.

El gesto curioso de su mirada coincide la actitud de su cabello. Y otras dos esculturas mitológicas aprueban esta hipótesis improvisada: La Gorgona y Cloto. Cloto es una de las tres diosas griegas que cortan el hilo de la vida. En una escultura de Camille, sus cabellos, sobre sus tetas caídas, se confunden con la vida.

 

Continúo atravesando la ciudad. He llegado a la calle Preciados sin querer. Debería haberme dirigido hacia San Bernardo. Padres y madres llevan se concentran con sus hijos enfrente del Corte Inglés. Hacen fotos con el móvil a las luces de navidad y comentan las figuras que el centro comercial ha puesto este año “El año pasado eran animales...” Animales. La palabra animales me persigue. Y si, lo somos, nos guiamos por las lucecillas, los colores, el olfato. Por cierto, en Madrid la gente utiliza perfumes caros. No recordaba eso. Trato de abrirme paso. La gente espera impaciente en la cola de un papá Noel que coloca a los niños en sus rodillas y promete regalos y más regalos. En la calle Arenal la policía empuja a la gente para que los coches puedan avanzar por la calzada. Los taxímetros montan. Mal asunto cogerlos tal día como hoy. Bajo por la Latina, hasta la calle Toledo y el Mercado de la Cebada. Todo sigue en su lugar: en perpetuo movimiento. Respiro aliviada. La portada del País del miércoles (en la que salían cetrinos políticos manifestándose contra el terrorismo) me había recordado al Aquelarre de las pinturas negras de Goya. Imaginaba esta ciudad ardiendo en llamas rojigualdas…pero los medios pese a todo exageran. En Madrid hay 3 millones de extranjeros, es una ciudad sostenida por los extranjeros (y las multas de tráfico)

 

Bronce fundido, y pelos. La sagaz Camille moldea y rompe sus esculturas. Troquela pupilas, arquea torsos, convierte la superficie de los cuerpos en una arruga insondable. Salgo de la calle. Entro en casa. Es agradable la calefacción.

Camille, la encerraron en un manicomio y terminó su vida esculpiendo chimeneas en mármol onice y mujeres con una crisis nerviosa. El núcleo de su obra está forjada en el fuego y en las ganas de amar, sus esculturas desbordan una energía centrípeta y aún cuando tienen los brazos rotos, no se nota. Camille fue energía que su amante, maestro y aprovechado Rodin censuró. No sé si Rodin era un cobarde o Camille compleja hasta lo innecesario. Rodin nunca dejó a su otra amante, más vieja y sensata, pese a prometerselo a Camille una y mil veces. Ella se arrojaba celosa contra las paredes.

Gracias a Camille hoy las calles se parecen a un cabello trenzado.

La obra de esta escultora es la de las mujeres que viven más allá de lo posible y que, tal vez, para no desprenderse de la vida se encadenan y torturan.

Camille es libre, pero es el azar de un músculo que sin el otro no es nada.

 

Buenas noches.

 

¿Seremos Fast thinkers[1] o no seremos?Reflexiones sobre el periodismo de investigación. 

Hablamos en clase del periodismo de investigación y de sus cruces con la historia. RJ.Campos llevó a cabo investigaciones sobre el Yak 42, el terrorismo en el sur de Francia, el Oro de Canfrnac... y nos cuenta su experiencia.

El periodismo de investigación abomina de las ruedas de prensa y de las declaraciones institucionales. Este periodismo acude a fuentes en peligro y desvela lo oculto. Con todo ello busca levantar la costra de las verdades aparentes y honrar a la verdad. Esto me recuerda a aquello que dijo Celine “Todo lo interesante ocurre en la sombra...”

En el mundo anglosajón existe un espacio mediático y una financiación exclusiva para este periodismo. En España quienes se dedican al periodismo de investigación han de rascar horas a la noche y ejercerlo de manera paralela a la producción cotidiana de información. (producción que no hemos de despreciar pues entraña su dificultad, pero que es efímera)

¿Por qué en España se ha degradado tanto la profesión del periodista que apenas se concede tiempo a la investigación?  No me vale la manida frase del España es así, y tampoco las deprimentes cifras del informe PISA y ni siquiera la creencia de que, si nos pusiésemos a difundir lo investigado, saldría tanta mierda que apestaría el patio.

Creo en España hay un mundo de lectores que pagarían por una información alejada de las garras de la agenda setting[2] y la actualidad del hoy aquí ahora.

Los periodistas de investigación trabajan sus fuentes con cuidado, las protegen, las cotejan con especialistas, las difunden con precisión y están dispuestos a defender lo hallado.  Su tiempo no es la tiránica carrera hacia delante que se consume al cabo de unas horas, sino que es el antes y el después, lo que nos constituye y nos hace humanos y nos recuerda que bajo la punta del iceberg existe una asombrosa complejidad que trasciende... La memoria es el fermento de nuestra identidad, como sociedades y como individuos, y ella nos proyecta también hacia el futuro.

Si a la memoria le atravesamos los ojos con el gancho encendido del último minuto, estamos tejiendo el sendero poroso en el que nos evaporamos.¡La manipulación y la estupidez son parientes del olvido!

En el camino cruzado que existe entre la historia y el periodismo existe un fuego cruzado: la historia inmediata, las balas verticales desprecian las horizontales, y viceversa. Es el eterno conflicto entre mayorías y minorías.

A menudo los periodistas desprecian a los académicos, por su esoterismo terminológico; y los académicos desprecian a los periodistas por su reduccionismo sujeto a las cifras de ventas.

Los académicos, para poder mantener su nivel de penetración en la ciencia, discuten entre ellos. J.Fontana, uno de los grandes historiadores de este siglo, llamaba a este eco en los despachos doctorales y en las revistas especializadas “erudición esteril”.

Los periodistas, por su parte, para poder mantener su empresa a flote y llegar a todo el mundo amputan los contenidos y llenan el odre cotidiano de banalidades no menos estériles.

Es responsabilidad de ambos mundos llegar a un consenso y una colaboración entre investigación  y difusión. Es responsabilidad de los lectores exigirla y quizás sería el momento de legislar sobre ello, aunque no sea especialmente divertido.

Creo que el periodismo de investigación se encarga de ello, y que no solo es posible sino que es el futuro de los periódicos en soporte impreso. Ante el bombardeo abrumador de información quiero creer que no somos unos brutos y que sabemos distinguir el cristal del plástiquete.

El conflicto entre verticalidad y horizontalidad es insostenible, porque crea búnker/claustros de pensamiento y una mediocridad generalizada.

 Este conflicto no es nuevo, ya Levy Strauss hablaba en los años 60 de los refugios universitarios. Y ya en el S.XIX Henry T.Thoreau hablaba de la superficialidad del periodismo. La novedad relativa es que disponemos de una gran cantidad de posibilidades técnicas y una bulimia compulsiva.

Si los periódicos estuviesen regidos por filósofos y no por empresarios, y si las universidades se sostuviesen por su interés social y no por subsidios y residuos (¡y cuidado: no confundamos interés social con interés empresarial!) este mundo se parecería algo más a mi mundo ideal. De momento tracemos estrategias de búsqueda en la sombra y ajustemos los ejes de abcisas con los de coordenadas. Seamos rápidos, pero certeros.

¿¿¿¿Abcisas: la verticalidad de los investigadores

0rdenadas: la capacidad expansiva de los medios????

[1] Fast thinker: Literalmente “Pensador rápido”, es un término empleado por la sociología para designar a los periodistas que deben de adaptar la velocidad de su pensamiento a la velocidad de la información, para estructurar la realidad e imprimirle interpretaciones.

[2] Agenda setting: Agenda de actualidad que jerarquiza las informaciones. La agenda setting no introduce en la opinión pública sentencias sobre lo que ha de pensar pero si realidades SOBRE las que ha de pensar.